La Propiedad

Existen lugares en este mundo que por mucho que sean visitados, andados, fotografiados o filmados, pertenecen a un único dueño.

No sirve de nada cambiar el ambiente, las personas o el tiempo. Siempre, su dueño, hará acto de presencia. Un leve destello reflejado en el agua, una estrella fugaz, la brisa tenue, el siseo de las hojas de aquél árbol que, inmóvil, nos contempla. Callado, guardando secretos, sombras, recuerdos en cada surco de su tronco.

La fuente cantarina derramará fresca el agua y su sonido, dirá su nombre. El del dueño. El amo. Aquél que sin pagar hizo suyo su sitio en aquél lugar determinado.

No se lo propuso. Nadie se propone adueñarse de un lugar. Quizás sea el lugar quién te elija, quién te incluya en el paisaje formando parte de sus formas, de su viento, su aroma. Te incruste entre sus piedras y te guarde.

Pude que, a veces, otra persona quiera adueñarse de el. Pretenda, mediante el disfraz, engañar al árbol, la fuente o las piedras. Las campanas, por si a caso, tañerán a arrebato, desde la torre de la iglesia.

¡No es ella! ¡Es otra!¡No es nuestra dueña! Y las buganvillas perderán sus flores fucsias, rojas y amarillas. Revoltearán hasta los pies de la intrusa, en remolinos. Llenarán la fuente de hojas sin vida para que no canten los chorros.

¿No te das cuenta? ¡No es ella! Correrá la voz de esquina a esquina, entrando por los callejones, saltando por las aceras, de dintel en dintel, sentándose en el alféizar de una ventana cerrada.¡No es ella! ¡No es ella...!

¿No ves? Ni su vestido, ni su pelo, ni su nariz respingona, ni sus cejas. Ni sus ojos soñadores. No es ella.

El lugar reclamará a su dueño, a su dueña.

Es entonces, cuando el intruso se siente en lugar hostil. Quiere irse y recula. Sin saber por qué. Siente frío... Y. Es que ese lugar...¡Es mío!

A Mi Madre. In Memoriam.

Se juntaron los cuatro vientos en la encrucijada del camino. Se juntaron, y a remolinos, tejieron un manto de luz que, como manos dulces, acariciaron mi pelo. Se juntaron los cuatro vientos. 

Un mar de verdor intenso apareció ante mis ojos. Suaves ondulaciones, los cuatro vientos dibujaron, para que mis lágrimas formaran parte del mar. Para que allí se guardaran, en un cofre, pleno de algas enredaditas de espuma. Para vestir mi pena de infinitos resplandores. Verdes, verdes, verdes... 

Una muralla de refulgentes colores entre ocres y amarillos, apareció a mi lado. Rocas, piedras sólidas e intemporales que los vientos, suavemente, acariciaron y hasta ellas me guiaron para que mi cuerpo, exhausto, de su fuerza se empapara. Me aferré a sus costados, vestidita de mar verde y espuma, desnuda de toda atadura. Trepé hasta la más alta, donde los vientos jugaban con las estrellas del cielo. Solícitos, arreglaron mi pelo enmarañado. Me lo cepilló el viento del Norte, me lo peinó el del Sur y entre el del Este y Oeste ráfagas de luz, en mi melena pusieron. 

El viento del Sur me trajo, como regalo primero, unos granitos de sal con los que roció mi cuerpo,  haciendo que mi piel resplandeciera al más leve destello. 

El viento del Norte tejió una diadema con cristales de frescor. Coronada de hielo y rocío, mi frente al cielo elevada, brillaba.

El viento del Este, en mis manos colocó un ramo de olivo y ciprés. Mientras, el del Oeste ponía flores y hojas de alcaparras, en mis pies. 

Trepé a la roca más alta, empujada por los vientos, buscando tocar el cielo, vestidita de mar verde, con cenefitas de espuma, coronada de hielo y rocío, con mi ramito de olivo , calzadita de alcaparras. Mi melena, cual bandera, en los vientos se batía.

Cuando llegué a la cima de aquella roca amarilla. Tus manos, madre, me izaron, sujetándome las mías. Me levantaste en vuelo hacia el infinito azul y los vientos , se reían, con su silbante sonrisa. Habían hecho bien su tarea.
Bailando en el espacio su danza de remolinos, se mezclaban y abrazaban, susurrándome al oído sonatas y mil canciones, y mi madre era feliz, y yo.... Feliz por ella. Que al fin, feliz era. 

Mi madre aflojó sus manos, se me escurrieron las mías entre sus dedos cálidos y... La brisa de sus besos fue cada vez más tenue y lejana. Solo su voz me quedaba que los vientos me traían y que suavemente decía...¡Hija, hija, hija ... !

Los vientos,  me acompañaron, en un derroche de formas, llevaron hasta el infinito aquellas palabras hermosas.
Con delicadeza y ternura me depositaron en la tierra llana y sin rocas. Me dejaron sus vestidos , sus diademas y sandalias, para que yo las vistiera, a escondidas en mi casa. Por la noche, yo solita, para que mi madre viera qué bonita era su hija. Y que al vestirme con ellas, no vea mi negra pena. Que mi madre sólo vea el verdor, la espuma y mi diadema . 

A 9 de Noviembre de 2001 

A mi perro Voy III, 26-12-06

A mi perro. 

Y, esta noche, te has ido. De repente y por sorpresa, si avisar, solo tu edad te delataba, esperándome en el duelo, a que fuera yo, quién te atendiera.¡Sabio perro! Que elegiste a tu dueña, por compañera en tu sueño, en tu adios, en tu, "te espero". 

A las 5. No de la tarde, como los toreros de casta. De la madrugada, como los perros fieles que, hasta para morirse, esperan a que se duerman los niños. Por no dar guerra, no dar tristezas. Las justas en lo importante. 

Y, te me has ido, cachorro, que yo te llamaba así. Cachorro, aunque muy viejo eras y grande como un borriquillo y pelúo y muy pelambrúo. De los de su linaje, pues era por título, el III. El más grande y fiero y, también, el más callejero. Que, el I, fue noble, por raza y pedigrí. El II, callejero, pero con una planta tan noble que, el primero, por notable, en nada desmerecía a su casta y su linaje. El III, fuiste tu, el más grande entre los grandes, el que mas mala leche tenías y, seguro que tendrás, allí, allá donde ahora estás. 

Te me has ido, perro fiel, te me has ido, con tu carita de malo, con tus resabios machistas, pero con un beso que, en el último momento, me has dado. Lametón de despedida, lametón de que “te quiero”, lametón de que “hasta luego”, lametón amigo mío, compañero. Guardián noble de tu casa, de tu gente, de lo tuyo que, es lo mío. 

¡ Que buena casta, cachorro, que buen perro, que guardián, que mala leche tenías, que guapo, que grande, que serio, que pastor de tu “rebaño”, que sutil con las visitas, que paciente con mis hijos!. Buen perro, aunque, vete tú a saber, quién preñó a tu madre, allá en la sierra, no se…¡ Vete tu a saber!. Que por hechuras, un lobo, por tamaño un Mastín, por lealtad un Pastor Alemán, por rapidez Ratonero, por señor Dálmata eras, con mis hijos juguetón, para mi padre su reto, para mi gato su juego y para mi, mi guardián y compañero. 

Descansa ya, perro guapo. Te quiero.

Missione

 14 Dic 2006

En memoria de Voy III. 

Sentencia contra la Doctrina Parot.

Nunca, desde que tengo uso de razón, he visto un ataque contra la sociedad española como el que se ha perpetrado con la sentencia que, en Estrasburgo y por el Tribunal de Derechos Humanos, ha sido dictada.

Creo que, tanto el gobierno anterior por colocar como magistrado a López Guerra, en tarea proclive a la excarcelación, como el actual, por no parar el proceso aduciendo alarma social en la mayoría del pueblo, peligro, dolor y una afrenta para las víctimas; han cometido un error. Más que un error. Una injusticia.

Se van a dejar en libertad y en poco tiempo a delincuentes asesinos y violadores que tienen manchadas sus manos con de sangre. Que causaron dolor, vergüenza y terror que solo terminaba con un disparo en la nuca o con la muerte de una inocente niña violada, martirizada y, que tras matarla, enterrarla para esconder su ignominia.

Ya han salido a la calle tres de éstos asesinos y un violador en serie. Tras ellos saldrán los demás. Aquellos que brindaron, al peor estilo mafioso, con champan cuando a Miguel Ángel Blanco, de rodillas y por la espalda, tras tres días de tortura, dispararon en la cabeza.

El violador y asesino de Marta Obregón, menor de 17 años, y Leticia Lebrato, de 22 años, también saldrá de prisión.

El violador reincidente y martirizador hasta la muerte de Olga Sangrador de 9 años, también.

Todos estos y otros, sin arrepentimiento veraz, sin el más pequeño atisbo de reinserción verídica, sonrientes y triunfantes, salen en libertad. La sociedad, por intereses políticos pierde su dignidad. Los asesinos ganan la partida pues, para ellos, tan solo es un juego de horror y miedo con el que conseguir sus objetivos.

Éstos, hoy merecedores de sus derechos humanos, destrozaron cientos de familias, atemorizaron a miles y horrorizaron a millones de españoles de bien. ¿Dónde se encuentran los derechos humanos para las víctimas, sus familias y la sociedad en general?¿Deberíamos acudir al Tribunal de Derechos Humanos en busca de justicia o, por lo menos, comprensión?

Podría hacer un alegato en argumentación de lo impropio de la aceptación de la sentencia, (que lo hay) y todo el mundo sabe cómo en otras ocasiones no se han acatado las sentencias de Tribunal de Derechos Humanos, tanto por España como por otros países europeos. Podría...Mas, no quiero añadir un dolor más a las víctimas y familiares constatando lo que ellos ya saben.

Los errores o conveniencias políticas jamás deberían pasar por encima del dolor y la muerte de inocentes. Jamás.

La Unión Europea que alardea de demócrata y justa, en esta ocasión tendría que unirse al clamor de las personas de bien. No es ya una cuestión que ataña tan solo a España y su justicia. Atañe a todo el género humano ya que se ve inmerso en una maraña de leyes que en nada les benefician a no ser que se sea un delincuente.

Y en este caso, tan culpable es el PSOE por acción, como lo es el PP por omisión. Los españoles, el pueblo entero sin siglas, ni ideario, de izquierdas o derechas, la ciudadanía en general, clama y se duele por la tremenda injusticia.

Aplicar leyes sin atender a la razón, ni es justicia, ni es aceptable. Y si, por ende, se atiende al chantaje o al prurito personal, es una cobardía repugnante.

Hay muchas formas de matar. Con balas o con ideas y aquellas ideas que intentan convencer de la bondad de esta sentencia, son tan criminales como las balas o las manos que ejecutaron a tantas personas y niños. No por aplicar la ley a ciegas y en su más estricta literalidad se en mas limpio o puro, se es más honesto y ecuánime. No, cuando su cumplimiento añade más dolor, más miedo, más inseguridad. No cuando nos hace pensar que nada ni nadie nos protege, que estamos al pairo de intereses como meros peones en manos de los grandes jugadores de ajedrez esperando el jaque mate en el que todas las piezas pierden.

Missione.

Los ojos sonríen tristes.¡Pi, pi, pi...Feliz!

Me fijé en aquella foto que me miraba desde el otro lado de la pantalla de mi ordenador. No era distinta a cualquier otra. Una foto de familia.

Me detuve por un instante, me fijé en aquellos ojos, sonrientes. Los párpados caídos por el peso de los años. ¿O no eran los años?

Aquello me hizo interesarme en aquél personaje, que me miraba sin él saberlo.

A pesar de que sonreía, su mirada era triste. Reflejaba la tristeza de lo que, seguramente, quiso ser y no fue. De la añoranza por el último tren perdido. La desesperación de ver las ilusiones truncadas.

Sonreía, si. Para engañarse a él mismo. Para engañar a todos.

Él se retrataba triunfante, no por él mismo. Triunfantes otros, su familia, sus amigos. O de eso quería convencerse, mentirse, engañarse. Por eso sonreía con los párpados y las cejas caídas. Las mejillas avejentadas, con barba medio cana, descuidada.

La boca reflejaba, en un rictus forzado, muchas copas bebidas en aras de la felicidad ficticia, la felicidad ajena, guardando para si aquél grito que luchaba por salir de sus labios. Aquél canto de libertad que convertido en susurro se decía, a si mismo, en la soledad de la noche. Cuando nadie le veía, cuando nadie le oía.

Jugué con aquella foto. Afeité su barba canosa, dulcifiqué su sonrisa ablandando los labios para que, al entreabrirlos y mostrar en algo su dentadura, no fueran un rictus. No pude retocar sus ojos...Los párpados, persistentes, seguían sobre sus ojos. Le puse unas gafas oscuras, al fin y al cabo, su mirada era oscura. Disimulé, como pude aquella tristeza honda, aquél mirarme desde una foto de Internet.

No quise jugar más, hasta me pareció impúdico jugar a cambiar una imagen, una vida y sus vivencias que, aunque tristes y desesperanzadoras, eran suyas.

Preferí pensar que, aunque hoy tristes, un día quizás lejano, aquella sonrisa fuera sincera, aquél grito que murmura entre dientes y a solas, lo gritara a los cuatro vientos. Sobre todo al viento del sur, que es el más acogedor y cálido. Imaginé sus ojos, sin el paraguas de sus párpados. Libre para reír, libres para llorar, Libres.

Cerré aquella página de Internet y, sin saber por qué, silbé. ¡Pi, pi, pi...Feliz! Pi, pi, pi...Triste.

Te deseo mucha felicidad

Hoy, mejor dicho ayer, se ha casado una niña a la que quiero especialmente. Por eso, porque para mi es muy especial, le deseo desde aquí y para que siempre pueda leerlo, toda la felicidad del mundo.
Mi deseo de tranquilidad y seguridad, mi deseo de que todos los días de tu vida sean una fiesta de comprensión y cariño, mi deseo de que los infortunios no te arredren. Se que eres fuerte.

Y si algún día la vida te regala hijos, que sean como tú.

Un beso, preciosa. Aunque no sepas quién te lo envía, te llegará con la brisa del viento.

San Pedro recibió en El Cielo a Hugo Chávez.

No quisiera, en estos momentos en los que ya no está Hugo Chávez, hablar de lo que fue o hizo. De eso hay escritas millones y millones de páginas. Las que se escribieron, las que se escriben y escribirán.

Todos sabemos de sus andanzas en este mundo, todos sabemos su especial forma de gobernar, dictatorial y demagógica, populachera, A veces rallando en el absurdo o en la comicidad. No quiero escribir sobre ello.

Chávez, como casi todos los gobernantes autoritarios, sufren inmensamente en los momentos previos a su fallecimiento. Sus agonías se alargan en el tiempo mientras, sus seguidores, cercanos y afines, se afianzan en sus puestos, se garantizan la continuidad en el mando y en la hucha...Triste el fin del autoritario, triste su agonía, triste el egoísmo alrededor de su lecho de muerte. Triste, muy triste. De ahí mi piedad en estos momentos y mi deseo de que, por fin, haya llegado a las puertas del Cielo y descanse.

Solo me permito una leve sonrisa en forma de viñeta que se, le hubiera hecho gracia hasta a él, y que dejo aquí en su memoria o en su desmemoria.

Descanse en paz Señor Chávez y Diosito le tenga a Su lado.

¿Quién es Beatriz Talegón?

¿Quién es Beatriz Talegón? Nos preguntamos cuando, en inusitada reprimenda arremetió contra los dirigentes de la Internacional Socialista en la Cumbre de Cascaes.
Ésta heroína con verbo fácil y convincente, se avergonzó pública y personalmente de la incongruencia en la que recaía al debatir temas sobre el socialismo desde un hotel de cinco estrellas.
Este hecho me llevó a querer saber quién era ésta joven que tan prometedora política podría ser en un futuro. Hay esperanza, pensé.
Más la ilusión es una cosa y la realidad, otra.
Beatriz Talegón tiene 29 años de los cuales siete ha dedicado a la política(luego, empezó su andadura con 22).En 2006 fue a trabajar a Bruselas como parte de la Oficina de Castilla –La Mancha en el Parlamento Europeo. Su sueldo era de 3.500€ al mes. Sueldo que ella niega haber cobrado. No debía ser muy exigente su horario ya que lo compatibilizaba con estudios de cooperación y desarrollo, fotografía y música.
Más tarde ocupó el puesto de Asesora de la Delegación Socialista en el Parlamento Europeo al mismo tiempo que ocupaba otros altos puestos: Adjunta a la Secretaría General del PSE en Castilla-La Mancha, Secretaria General de las Juventudes Socialistas de España en Europa y Secretaria Genaral de la Unión Internacional de Jóvenes Socialistas, momento en el que deja Bruselas para situarse en Viena en abril de 2012. Desde entonces no ha parado de viajar. Pekin donde estuvo un mes.Uganda, Sudafrica, el Cairo, Suecia…Comenta, en Facebook , sobre sus periplos que: “Ser chica IUSY tiene sorpresas…Como es dormir en un barco en Estocolmo”.
Actualmente lidera la Unión Internacional de Jóvenes Socialistas y que, como tal, se le han pagado más de diez viajes por todo el mundo para asistir a convenciones. Todo esto en menos un año ya que fue elegida Secretaria General en abril de 2012.
Como ejemplo de la “ajetreada” vida de viajes que tiene ésta licenciada en derecho, transcribir uno de sus mensajes en Facebook: “Voy a proceder a sacarme todas las tarjetas posibles con las compañías aéreas para acumular puntos y que alguna vez, puedan tener un detalle conmigo y con IUSY.Que para eso les sufro tanto”
Tan solo hace unos días y según se comenta en diferentes medios informativos. estuvo en la ciudad turca de Ciyarbakir, anteriormente en Nueva York, Washington y Méjico, Bruselas y Berlin.
Sinceramente, no se trata de ninguna heroína como nos la han pretendido vender. En todo caso una “correcaminos” a la que(según sus propios compañeros y ella niega) se le pagan los viajes en Business y cobra por ello.
Julián Jimenez, exmilitantes socialista, comentó mediante dos cartas que esta señorita se había dedicado a “encadenar” puestos de trabajo elegidos a dedo.
En fin, este es el perfil de la heroína del mes. Su vídeo en Youtube subido por la plataforma Democracia Real Ya, ha sido visitado por casi 300.000 personas en tres días. ¡Todo un éxito de marketing!
Que tiemble Rubalcaba, que tiemble Tomás Gómez, que tiemble Carme Chacón en el PSOE hay alguien mucho más ambiciosa que todos ellos juntos. Mucho más mediática, mucho más encantadora de serpientes, mucho más, por qué no decirlo, “trepa”.
La niña apunta maneras y por muy abrochada que sea la cornamenta abanicará al morlaco hasta llevarle al burladero por mucho que éste derrote y sea negro zaíno. Le enseñaron muy pronto a torear de verónicas y faroles y, la niña farolea ¡Vaya si farolea! Con el arte de Cúchares aprendido de su maestro e ingeniero social del PSOE, Rubalcaba, en el ruedo del partido torea con la derecha y la izquierda mientras esconde tras la muleta la espada. ¡Diosito nos coja confesados!.

Amy Martin: De Fantasma a Fantasmón.

Pensaba, inocente de mi, que la Era “pajines” o “bibianas” había pasado a la historia. Que en estos truculentos momentos tan solo debería preocuparme por las cosas serias que, desgraciadamente, acucian a nuestro país: Corrupción generalizada, paro, economía ...¡Pues no!

Mi nuevo motivo de preocupación son los fantasmas. No, no me refiero a esos señores o señoras que fanfarronean sobre sus bienes o lo guapos que son. Me refiero a los de verdad. Los que aparecen y desparecen, los que están y no están. Aquellos que consideramos “los otros” y como etéreas nubes desaparecen ante nuestra vista. Sutiles almas pasan sin verlas pero que mueven objetos, guardan las cosas, sobre todo dinero.

La prensa, en estos días, nos ha regalado pruebas de su existencia. Hombres sesudos y serios aseguran su presencia entre nosotros y, no seré yo quién les rebata.

Un gerente del PSOE, Xoán Cornide se “reunió y contrató” a Amy Martin como lo acredita el pliego contractual firmado por ella. Amy, la etérea. Amy, la invisible, la intangible. Se materializó para firmar su modus vivendi o parte de el.

El contrato era un chollo. 0,26ctms carácter más 0,10 ctms por la traducción. ¡Ni que fuese el mismísimo Vargas Llosa! Pero el fantasma Amy se lo merecía. Para eso era un fantasma y todo esto sin que mediase Whoopi Golberg, que ya sabemos todos, lo buena medium que es, desde que rodó Gost.

Amy comenzó a escribir y que locura de fantasma. Lo mismo escribía de economía, que de sociedad, de moral o tecnología. Un lujo de fantasma. Por ahí decían las malas lenguas, que habría fantasmas “negros”. Pero yo, no lo creo. Ella, vale mucho. 0,36ctms letra.

Lo malo vino después. Los artículos eran malos, casi de chavalillo de la ESO. No era propio de un fantasma escribir así. Alguno, se salvaba. Aquellos que parecían estar escritos por otras manos, otros cerebros.¡Otra persona, leñe! Y fijaros que digo: PARECÍA.

Casi al mismo tiempo, una tal Irene Zoe escribe una novela, “Sueños Itinerantes”. Magnífica, según la crítica de ciertos críticos afectos y afectuosos. Yo, no puedo opinar ya que no he leído su obra aunque si, sus artículos. Artículos que me hacían pensar que, con un mínimo de suerte, cualquiera se puede hacer rico escribiendo.¡Es que soy una soñadora!

Comienza, Irene Zoe a escribir en El País. Unas veces como Irene y otras( ahora lo sabemos) Como bloguera utilizando el nombre del fantasma Amy sin cambios en la calidad de los mismos. Pero su estrella crece. Rutilante, asciende hasta el cielo del Consejo Superior de Investigaciones Científicas. Hace relación entre literatura y ciencia, las engarza de manera y forma que, como en la alfombra mágica de Aladino es elevada a la Dirección sueca del Instituto Cervantes.¡Como los grandes! Y solo con 33 añitos.¡Futuro! Que diría mi yaya. Presente, decía yo.

No duró ni seis meses. La que armó, parece ser que fue tremenda. Tirana, déspota, desorientada… Comentaron sus subordinados. Y, a casa.

En casa, la cosa liada. Se descubre que el fantasma no es un fantasma. Que ni se sabe cómo se firmó un contrato con un nombre supuesto, qué documentación se aportó para el mismo. Que, en IDEAS, dicen que vieron “dos o tres” veces a Amy, pero que no era Zoe. Aunque la que cobra es Zoe. Su marido, ni se sabe si lo es, lo fue o, ni lo uno ni lo otro. Por ahí anda perdido, como un fantasma, con el “futuro” que tenía en el PSOE y ahora, lo mismo se va al paro. El País borrando el Blog de Amy, perdidos entre la falta de calidad del periódico o la falta de calidad de la bloguera. Erráticos.

Y…Es que, las herencias pesan como losas mortuorias. Tanta tontería, tanta irracionalidad de ideas, tanta trivialidad y vulgaridad de las “bibianas” y “pajines”, no podían dejarnos otra cosa que fantasmas y fantasmones que bajo la careta de originales ideas, engañan, estafan y pudren.

Quizás, Irene Zoe, cuando aprenda, escribirá un guión. Un guión cinematográfico sobre el fantasma Amy, sobre el fantasmón de Zoe. Sobre los títeres, las marionetas. Los listos, los tontos. Los pseudointelectuales, los ineptos y los truhanes.